Di tarli ,mondine e di vecchi sentimenti.

ci sono cose che ti guardano dall’alto delle pareti

come quadri ai vecchi sentimenti,

alla gogna,appesi,

al muro polveroso della dimenticanza.

queste cose non parlano più la nostra lingua,

distani ventimila leghe dai nostri gesti ormai maturi,

e pure le loro inmmagini crocefisse dal tempo

sono come un tarlo di titanio dentro gli occhi,

se di giorno si confondono nel traffico dei volti

di notte depongono le uova nel silenzio

e gracchiano canzoni tristi contro il tempo

come mondine a strappare dalla terra il riso

in pantani di lacrime.

da: I dialoghi Sperduti di Bibappa.

da: I dialoghi Sperduti di Bibappa.

‎*oggi indosso tre maglie blu
ed un pantalone marrone…
casomai qualcuno, poco accorto,
avesse da smentire
la mia appartenenza ai cieli.

-E il marrone?
chiese lo scettico.
*Appartenere ai cieli
implica,su questa terra,
nuotare nella merda…

Pescatore.

Pescatore.

Ci deve essere un filo

sottilissimo di sangue

e di vento

che lega i ricordi 

alla primavera,

più passa il tempo

più a lungo ci raggomitoliamo…

come un pescatore

che salpa le reti in pieno giorno

cerca con lo sguardo casa sua

tra le case distanti del borgo

mentre sua moglie

capelli neri lucidi di sole,

raccoglie il bucato

di una notte d’amore.

Aprile.

la primavera cresce

dentro la mia bocca

come una spuma di parole,

da abbellire 

come le calligrafie

degli otto anni,

delle righe sottili,

dei quaderni Pigna

della terza elementare;

il verde prato al vento

color banco di scuola,

il legno sottile dei seggiolini

e del loro scricchiolare

sotto ai nostri pochi chili di culo

senza peli.

cammino la strada di adesso

con tremende fitte alle ossa,

male articolo i movimenti ,

e le parole sono quelle

di chi ha giocato troppo

con i piedi,

senza curarsi sempre dei pensieri,

la strada si fa sempre più bianca

se cammini contro il sole, 

e gli occhiali scuri

aiutano fino a un certo punto.

le  calze di nylon

che hai lasciato in fretta,

sopra la spalliera 

della sedia rossa

della mia stanza,

sono l’abbraccio freddo

del tempo che ritorna

ad ogni Aprile,

lasciale là, ti dissi,

andiamo…,

svestirsi al sole

ha sempre il gusto

della riconquista

di una libertà rubata.

Stanze

Ci sono stanze d'albergo
che cantano tristi canzoni,
nascono nelle penombre acriliche
dei tessuti a basso costo,
per  diventare,col tempo,
una languida sfumatura di giallo,
come l'odore del fritto,inarrestabile,
ricopre d'olio qualsiasi idea di cielo.

In camera mia
troverete sempre una finestra aperta,
non correrò il rischio
di lasciare  il mio sguardo
rimbalzare come una mosca,
tra queste quattro mura,
all'infinito.

Oasi

Oasi

un tempo,
quando ero innamorato
scrivevo lunghe terrificanti
posie di solutudine,
adesso,nessun terrore
abiterebbe la mia solitudine,
ma la certezza del deserto
che vive oltre il deserto,
distende la mia vita come un manto,
ed ogni incontro
placa la mia sete come un'oasi,
ho la certezza intima del futuro
domani sarò di nuovo in viaggio.

Verde,niente a che vedere con la speranza.

Ho strappato di ruggine

i miei jeans nuovi,

è stato il ferro pesante

d’un pensiero di morte

precipitato al sole.

Non c’è pace,

il bianco dei miei jeans

ha uno squarcio rosso,

e tutti gli altri, intorno,

a fare festa in mezzo al prato,

che acceso di verde e di Marzo

pare inscenare distratto

la danza del mare

della dimenticanza.

tutto poi si tinge di verde,

come i miei occhi alla luce del sole

s’accendono,

così si adegua tutto il resto alla natura,

cascasse il mondo,

domani aspetteremo ancora

il filo d’erba e il sole.

Euforico un brindisi 

avrà il sapore del ferro

e nessuno più ne capirà

il motivo,nemmeno io.

Soltanto verde e sole intorno,

per la seconda volta le radiazioni

ci renderanno ciechi.

Che nessuno brindi, poi,

senza guardarmi negli occhi.

Di Michele Cristiano Aulicino o se preferisci Bibappa Lula.

Da molto vicino.

Da molto vicino.

Da molto vicino

ho visto le tue ciglia

mal sopportare il vento,

ho bevuto le tue lacrime

prima ancora  che mi bevessi seme,

ho creduto alla mia mano 

quando ti ha cercata nel sonno,

tutto così si perde alle parole.

scrivere è partire verso terre lontane,

ciò che scrivo si allontana dalle mie labbra

almeno quanto la tua bocca,

scrivere è amare

parlare è dimenticare.

Prima o poi tutto si allontana,

nella migliore delle ipotesi,

paradossalmente,

sarà la morte a sorprenderci,

a renderci immortali.

ASPETTA PRIMAVERA ...

sbocciano di neve i peschi di Mukushima
mutano radioattivi la primavera,
immersi per metà nel fango,

come tanti piccoli bonsai, le cime,rosa,
stentando la lingua cromatica della speranza.

qualcuno ha visto l'aurora appena prima dello schianto,
altri nella valle troppo distanti dai colli,
hanno aspettano sui tetti,

i quattro cavalieri del mare,sono arrivati tuonando,
brandivano spade di schiuma e nessuno scudo,
chè iddio, vigliacco, non teme l'offesa.

il rosso, in Africa, ha anticipato la stagione,
ma prima del geranio è sbocciato il fuoco,
seminava semi di piombo,innaffiava la terra di sangue.

Abbiamo visto tutto,o così ci è parso,
e chi non ha avuto gli occhi, a sud, ne ha sentito l'odore,
troppo vicini per non sentirne il pianto.

Alcuni di notte,si svegliano dal sonno, sentono decollare gli aerei,
il cherosene odora di morte,lascia posticcia una scia di terrore
diverso tempo dopo la calma del silenzio.

Cammino le strade dei primi soli di Marzo,con il cuore nero di petrolio,
fatico a gioire intimamente dei baci,e delle carezze,

ho cercato di distrarmi avanti al mare,ma era troppo presto per il bagno,
ogni cosa ha il suo tempo,mi ripeto come un manthra.

così, cammino le strade polverose della colpa,del peccato originale,
L'umanità è la legge del profitto,il migliore di noi ha radici lontane 
innestate nel sangue.

i miei passi hanno il suono del fucile,i miei gesti,
avidi, larghi, di conquista,mio malgrado, temono l' imminente recessione,

allora mi fermo un istante avanti al mare come se fosse l'universo,
sgrano gli occhi all'orizzonte,nudo,

mi lascio avvolgere dal vento caldo del deserto,
e aspetto che ritorni ancora Primavera.

Di Michele Cristiano Aulicino o se preferisci Bibappa Lula.

la solitudine mi aggrazia il passo

la solitudine mi aggrazia il passo,

guadagno lo spazio senza contare il tempo,

la macchina è soltanto una stanza sull’asfalto.

la vita mi rigetta oltre la misura,

sogno, vivendo, la nostalgica melodia del ritorno,

ovunque mi trovi divento pensiero del pensiero,

la mia forma organica,poi,

mi tradisce come un crampo,

riporta il mio sguardo alla strada

e rossi si infiammano le luci degli stop

astigmatici,sfumano oltre la  pioggia

verticali come lance stagliate verso il cielo.

ritorno dalle terre del cuore vittorioso e vinto

ho sporcato le parole con il vino senza alcuna ebbrezza

in ogni bocca c’è un vuoto 

in ogni mano c’è un segno

in ogni nome un ricordo,

tutto si sversa all’infinito nella vita,

come un vuoto si infrange sopra  un altro  vuoto,

e questo vuoto riempie l’universo.

SITA

SITA

L' autobus che porta a napoli,parla la mia lingua.

Gli studenti fuoricorso leggono i giornali del mondo..

Le belle ragazze ,

buffe si difendono con smorfie sexy

troppo acerbe per essere credibili…

I più giovani spesso portano chitarre

e come me ,in un tempo futurista,

discutono di tecniche,bramano velocità…

C'è sempre uno sguardo più profondo,

Si perde anonimo al di là del finestrino,

Placido,non interroga nè regala sospiri…

Le cose belle cercano spazio,

Trovano solitudini.

Possa la mia voce un giorno....

le mie prole
risiuoneranno un giorno
come questi tasti
suonano tra le ceramiche
del mio cesso.

la mia voce
si infrangerà,
con accento marcato
come musica
che sgorga metallica
da un vecchio
catodico,

parlerà delle mie cose
e delle vostre,
allevierà le mie pene
e le vostre,
come una brezza inaspettata
tra le crudeli  fiamme
dell'bitudine.

mi sorprenderò
un giorno
senza alcuna modestia,
e non sarò poi più contento
di adesso,
mentre siedo sul cesso
a dare aria ai pensieri.

possa la mia voce ascoltare
sempre il mio canto,
e poi un giorno
puro come una vecchia baldracca
spegnersi,
come il sorriso stretto
di chi ha dato tutto,
e preso, sempre,
senza aver mai dovuto chiedere.

Gli amici che si sposano. ( per M.&T)

gli amici che si sposano

sono  azzurri che si incontrano,

 desideri

che si fanno aria,

è la semina matura

 che si fa strada.

La promessa

vale almeno quel sorriso, 

una firma

odora d’infinito,

se la mano, ferma,

esita d’amore,

sotto i venti incerti

 del destino.

nobile  è 

il futuro,

è  il sorriso

    più sincero.

Il mercoledì e la diabolica,umana capacità del perseverare

i fuochi di babilonia

non mi danno tregua,

risuonano dentro la mia anima

come i vecchi falò di San Giuseppe,

ma,tolgono il sorriso di bocca

e forse un giorno mi toglieranno il pane.

Ho dato al mio peccato originale

il nome del più infido dei demoni,

Occidente.

Per quanto i confini

siano carta velina,

ho il  piede mancino

inchiodato per il collo

alle mie strade,

viaggiare è soltanto una maniera per conoscere,

la curiosità ci porterà alla morte,

dopo aver assaporato l’inevitabile 

solitudine della libertà.

L’oriente brucia 

come il mio stomaco 

di lundì mattina,

brucia e fa pensare.

Tutti gli errori intelligenti

ci pongono domande…

intanto, lo stomaco,

come la terra,

brucia e fa pensare…

anche adesso…

di Mercoledì sera.

IL MIO SUD

Il Mio Sud

Il mio sud non si specchia nel mare,

il mio viale d’inverno

pare un autostrada deserta,

è la cresta della duna d’arena,

cementata dal freddo ,

è il sorriso dei tempi che furono.

il vento gelido della montagna

regala brividi di ogni sorta,

a volte un caminetto non basta,

e le voci dei bar,

che parlano la lingua della carta,

non lasciano troppo spazio

al desiderio.

la birra innaffia le parole

addobba gli alberi del viale,

mitiga il sorriso.

la notte

siamo ebeti nel paese dei balocchi,

ma,nessuna fata all’orizzonte.

perfino la musica si assottiglia

sotto il rumore delle carte,

niente qui ti regala poesia,

nel mio sud,

si paga tutto a caro prezzo.

Randagi

Randagi

Le nuvole passano lente,

Lasciano odore di ferro,

bruciano gli ultimi rossori Del cielo,

Poi si infrangono morbide,

smarrite si abbandonano,

all’idea gelida

di quei venti di terra

che tagliano per metà il viso,

per metà il cuore.

Mentre la notte illumina Il passo cieco del destino,

Le felicità esplodono Euforiche

per un arrivederci,

i lampioni ci rendono gli onori delle armi,

mentre il Papa recita l’ultmo angelus

della nostalgia…

Come cani

aspettiamo,

a quattro zampe

orecchie tese,

Avanti alla metafisica

Macelleria della vita.

Tripolitania

Tripolitania

Tripolitania

lettere che suonano come un cancro,

un’eco nella carne giovane di speranza

istanti prima del massacro.

vecchie voci metalliche

si levano dal grammofono dei ricordi…

il mio sdegno non guarisce,

non allevia le ferite delle madri.

Tripolitania,

titola il teatro del delirio,

la spiaggia è un deserto di carne,

l’ombrellone piantato nelle viscere

pesa quanto il piombo,

l’ombra

rinfresca la sabbia,

nasconderebbe il sangue,

escluderebbe il sole.

Anche il Libeccio abdiga,

rinnega qualsiasi idea di surf.

Sul Viaggio

Sul Viaggio

muoversi è pensare

oltre il pensiero.

così, 

ogni viaggio

presuppone 

attese,

ritorni,

nuovi desideri.

La stazione è il ventre materno,

l’anonimato è un padre gentiluomo.

Compro un giornale idipendente,

bestemmio!

una bottiglia d’acqua gassata,

bevo,

dei biscotti salati,

mangio,

un pacco di chewingum senza zucchero,

gentilezze,

il miglior modo per strappare un sorriso.

L’abisso che mi abita,

quando il posto è libero,

siede di fianco al finestrino,

guarda il mare.

A volte mi fissa per ore

senza fiatare,

poi, d’un tratto,

racconta…

io ascolto sempre con minuzia,

che le cose oscure 

mi dissero,

parlano la lingua degli dei…

e se anche fosse  un sogno,

non mi tuberebbe,

che la verità,

l’architettura insegna,

è solo il punto,

 in croce

di un un riferimento.